El poeta de la radio por Manuel del Callejo
El poeta de la radio Manuel del Callejo Todos los días a medianoche, cuando ya me he cansado de vagar por la casa a pasos cortos y repetidos, siguiendo una inspiración de pocos centímetros después de la cena, me acerco a la cama vacía del cuarto vacío en esta casa vacía y enciendo la radio, costumbre milenaria de unos meses, herencia tardía de mi padre que creció y durmió con el sonido, y espero ese programa de noche partida, de música extraña y baja, para escuchar cantar a ese poeta. Que es un hombre muy joven, eso me dice su voz de incómodas sinceridades devastadas: un chiquillo adolescente quizás, un ser apenas notorio que pasa las tardes abrazando las propias piernas, un lápiz con la punta desgastada que viaja de los dedos a la boca, y una libreta vieja y arrugada que vacila entre unas manos que imagino sudorosas. Tal vez como un reflejo o una metáfora: la anatomía tangencial, la caligrafía delgada de las verdades demasiado grandes. Tal vez. Me gusta imaginar su